70 лет спустья, в солнечной столице одной из виноградных респлублик

Перед контролершей в метро просверкала корочка с надписью "Союз Блоггеров Армении". Котролерша нажала кнопку, и перед обладателем корочки захлопнулись створки турникета.
-Кудааа?, -рявкнула контолерша? - Разверни нука бумажку!.
- вот, вот, - зауетился человек, судорожно разворачивая залипшую от ереванкой жары и пота корочку с изображением клавиатуры и восходящего солнца.Удостоверение никак не хотело разворачиваться, и блоггеру пришлось поставить на пол авоську с бутылкой мацуна, килограмом картошки и двумя луковицами. Нетерпеливая контролерша вырвала бумажку из рук.
- таааак, значит, - конторлерша посмотрела на блоггера поверх очков. - Член союза блоггеров с 2008-го года, я посмотрю. агга. номер 512 говоришь?,- "раритет ",подмулала кондукторша, номер 512 "это же самые первые блоггеры, опа-на, ну и что здесь делать? ну ладно, лучше по уставу"
- А что же у вас удостверение старого образца? Почему не обновили?
На лысой голове блоггера заблестел пот. Глаза заискивающе посмотрели на контроллера.
- Не обменивают...- Трудно было обяснить что уже как год его, самого первого, главного исключили из союза. трудно были признать.
- Не положено!, -рявкнула фурия метро, - покупайте жетон! развелось тут халявщиков.
Блоггер отошел неменого, пошуршал в кармане мелочью, и пошел пешком, таща в ослабшей руке выцветшую авоську с бутылкой мацуна, килограмом картошки и двумя луковицами.

Асфальт улицы Терян навевал воспоминания. Эххх, то были деньки. Казенная машина системы "Падават", юные блоггерши у дверей просящие автограф, "Дом отдыха и труда" в Дзахкадзоре, Дилижане(прямо напротив центрального банка)и в Джермуке. Место в президиуме на заседаниях, цветы после выступлений, тысячи, сотни тысяч читателей. Поездки по стране, детские сочинения на тему "Кем я буду когда вырасту" и милые детские руки пишущие "Когда я вырасту я обязателньно стану Блоггером как...". Какое было творчество, какой был драйв, сам президент кивал головой и протягивал руку. Власть! Стоило позвонить и посередине ночи в нужные дома врывались нужные люди: "Что это? Блог? Кто разрешил? Подонок, где удостоверение! Нету? Личное мнение? Свободу слова мы тебе в подвале покажем! Крути ему руки!". А потом. А потом исключили. Единогласно проголосовали. "Братание с идеологическим противником", написали в резолюции.. Кто бы знал тогда, в начале, что среди всех кто френдил были и несоглазные и, о господи, даже свидетели Левона. Кто знал тогда. первый пиар, первые боты, первые флешмобы. Молодость, даже юность. Чтож, бывает, фортуна отоврачивается, а эта молодежь, волки, защитили что называется по диссертации на тему "Образ врага в блоге" и теперь мясо стариков рвут. А ведь никого уже не осталось чтоб посадить на место этих каннибалов. Слон, о великой Слон, скончался в Каннах пряо на красной дорожке фестиваля, смерть забрала лучшего, другие ушли на пенсию или тоже ушли в царство небесное.
А он? Герой труда, ветеран, тащит за собой выцветшую авоську с бутылкой мацуна, килограмом картошки и двумя луковицами по жаркому и пыльному Еревану. А может... Не может, наверное они правы, молодсть всегда права. За ошибки надо платить. Да, они правы, так и напишет в письме, "спасибо что заметили мои ошибки молодсти и вовремя исключили".Союз должен быть чист, а время ошибки не списывает.

На северном проспекте одинкой старик стоял на скамейке и рвущимся голосом кричал "Левон нахага, иск сержикы мерел а". Он стоял здесь уже 70 лет, и наглые голуби сидели на его плечах не зная страха. Он грустно смотрел на блоггера и кажись его глаза предлагали примирение. "Зомби, свидетель, уебок!" шикнул блоггер и плюнул под ноги старику.

Авоська с бутылкой мацуна, килограмом картошки и двумя луковицами уныло поплелась дальше по крашенному бетону северного проспекта.